Vide noir
Sans espoir
Tu agaces
Et tu glaces
Du poète vidé
La veille sans idée
Tu enlaces
Et tu lasses
Ses espoirs
Morts et noirs
©Eryndel
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vendredi 31 août 2012
mercredi 4 avril 2012
Muettes
L'un des morceaux qui m'a inspiré l'écriture de ce poème est Pimëa, de Moonsorrow, un groupe de black metal.
Muette je crie
Sans être entendue
La Muse est enfuie
Je me sens perdue
Un silence pesant s'est abattu sur moi
Mes forêts ont brûlé mes sources sont taries
Blessée je m'étiole en une lente agonie
Nulle brise ne murmure plus dans les bois
Muette je pleure
Sans être entendue
Ma Muse se meurt
Je me sens perdue
Un bruit de pas pesants un bref éclat de voix
Mes assassins sont là l'âme en paix ils sourient
A ma mort sans même un remords et se rient
De ma haine gelée par l'agonie, le froid
Muette je pense
Sans être entendue
Ma Muse en souffrance
Je me sens perdue
Mais j'entends la pensée triste et désemparée
D'une femme qui crie Ô Nature ma muse
Entends-moi je t'en prie parle-moi par pité
Muette je te crie
Mais sans être entendue
Muse, vis, je t'en prie
Car je me sens perdue
Et je me sens revivre heureuse et apaisée
Guérie par cet amour d'une femme confuse
- Et je fleuris alors dans mes bois dévastés
Muette je souris
Mais sans être aperçue
Nature enfin revit
Ma Muse est revenue
©eryndel
mercredi 7 septembre 2011
Page blanche
En attendant le prochain poème sur mon séjour dans les Alpes et parce que je ne passe qu'en coup de vent en cette période chargée qu'est la première semaine de rentrée, voici un texte bref que j'ai retrouvé dans un carnet pendant mon déménagement.
En soupirant, le jeune homme se redressa et contempla la page qu'il avait écrite, le regard fixe. Puis, avec un geste rageur, il la déchira avant de jeter un regard noir à son verre de jus d'abricot. Voilà deux heures qu'il était là, assis à la terrasse d'une brasserie, à consommer jus de fruit sur jus de fruit, sans parvenir à la trouver.
Son inspiration... sa muse fugitive refusait de lui ouvrir les portes de l'imagination.
Soudain, une bourrasque traversa la place, et son écrit détruit fut emporté. Papillons blancs aux ailes meurtries qui n'auraient jamais dû prendre leur envol... L'écrivain eut le sentiment qu'avec ces morceaux de papier, c'étaient les cendres de son talent qui s'en allaient.
En soupirant, le jeune homme se redressa et contempla la page qu'il avait écrite, le regard fixe. Puis, avec un geste rageur, il la déchira avant de jeter un regard noir à son verre de jus d'abricot. Voilà deux heures qu'il était là, assis à la terrasse d'une brasserie, à consommer jus de fruit sur jus de fruit, sans parvenir à la trouver.
Son inspiration... sa muse fugitive refusait de lui ouvrir les portes de l'imagination.
Soudain, une bourrasque traversa la place, et son écrit détruit fut emporté. Papillons blancs aux ailes meurtries qui n'auraient jamais dû prendre leur envol... L'écrivain eut le sentiment qu'avec ces morceaux de papier, c'étaient les cendres de son talent qui s'en allaient.
©eryndel
jeudi 16 décembre 2010
L'inspiration s'en vient
L'inspiration s'en vient à petits pas
petits pas
pas
L'inspiration fait doucement son chemin
son chemin
mains
Elle guide la main
Des poètes qui l'écoutent
Le soir ou le matin
Jamais par la même route
L'inspiration se glisse en cachant sa lumière
sa lumière
erre
L'inspiration s'en vient à petit pas
puis s'en va
va.
©eryndel
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